Et toujours à son but ! Ton sépulcre n’est pas
De ceux qui la feront trébucher dans sa route.
Ta porte en se fermant ne vaut pas qu’on l’écoute.
Va donc ! Qu’as-tu trouvé, ton caprice accompli ?
Voluptueux, la tombe, et vaniteux, l’oubli !
Certe, une telle mort, ignorée ou connue,
N’importe pas au siècle, et rien n’en diminue ;
On n’en parle pas même et l’on passe à côté.
Mais lorsque, grandissant sous le ciel attristé,
L’aveugle suicide étend son aile sombre,
Et prend à chaque instant plus d’âmes sous son ombre ;
Quand il éteint partout, hors des desseins de Dieu,
Des fronts pleins de lumière et des cœurs pleins de feu ;
Quand Robert, qui voilait, peintre au pinceau de flamme,
Sous un regard serein l’orage de son âme,
Rejette le calice avant la fin du jour
Dès qu’il en a vidé ce qu’il contient d’amour ;
Quand Castlereagh, ce taon qui piqua Bonaparte,
Cet anglais mélangé de Carthage et de Sparte,
Se plonge au cœur l’acier et meurt désabusé,
Assouvi de pouvoir, de ruses épuisé ;
Quand Rabbe de poison inonde ses blessures ;
Comme un cerf poursuivi d’aboyantes morsures,
Lorsque Gros haletant se jette, faible et vieux,
Au fleuve, pour tromper sa meute d’envieux ;
Quand de la mère au fils et du père à la fille
Partout ce vent de mort ébranche la famille ;
Lorsqu’on voit le vieillard se hâter au tombeau
