les atteindre quand les clients devinèrent son intention.
— Non, ma vieille, pas la peine. On aime encore mieux le fromage.
— Aïe ! Aïe ! — trompetta soudain une voix de colère.
C’était Échalote qui criait, et l’homme le plus distingué de Montréal qui, n’en tenant pas compte, persistait à lui mordre le bout de l’oreille.
Bichette intervint :
— M. Salé, voyons, n’effarouchez pas cette tourterelle. Elle arrive d’aujourd’hui, laissez-la s’habituer à nous !
Délivrée, Échalote exposa, une fois de plus, ses théories :
— Non ! non ! non ! Je n’ai pas passé la mer pour être prise pour une moule qui cherche une aventure… Je vaux mieux que cela !… Quand vous m’aurez vue sur les planches, vous comprendrez que je ne suis pas un morceau pour une mâchoire en clous de girofle comme la vôtre, espèce de vieux grigou !
Puis, quêtant l’opinion de ses confrères :
— C’est pas votre avis !
— Si, si, — acquiesça un comique installé chez
