vous le confier : je n’avais pas une âme de rond-de-cuir, moi. Penses donc, ma mère était cocotte, grande cocotte, et mon papa était triangle.
— Triangle ?
— Oui, triangle dans les cafés-concerts. Alors, s’pas, arriver tous les matins à l’heure, c’était pas mon affaire, et puis, pour comble de guigne, on m’avait mis dans le service des cercueils.
— Eh bien ça, ça ne m’étonne pas, — lança Échalote, en tapant vigoureusement des poings dans le vide. — T’as la vraie gueule de croque-mort à mettre derrière la boîte à dominos.
— Pardon, madame, je n’avais rien à voir avec les cadavres.
— Et avec l’empeigne de mes flacons, penses-tu avoir quelque chose à voir ? — tempêta Échalote, en désignant son pied brandi en signe de châtiment.
— À voir, à voir, à voir, — fredonna à nouveau le simili-fakir.
Mais Échalote vociférait :
— Qu’il sorte ! qu’il sorte ! ou je fais un malheur !
Le malheur était là, près d’elle, sous la forme d’une botte de poireaux dont la Grande Bringue
