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livre deuxième
— Cet embarras, pourtant, malheureux incrédule,
N’en existe pas moins quand, pour ne pas le voir,
Votre esprit fier recule
Ou se couvre d’un bandeau noir.
— Tout ça ce sont des mots ; à la mort tout s’efface :
Pour la terre on est fait : c’est ici notre place
Et pas ailleurs.
Le tombeau ne rend pas, tu le sais, sa poussière,
Et la vie en la mort s’engloutit tout entière.
— Revenez dans deux mois ; à vos accents railleurs
Je crois que je pourrai répondre.
L’incrédule partit : il était généreux.
— Vraiment, se disait-il, ces pauvres malheureux
Sont bien faciles à confondre.
Il revint au temps dit ; c’était à la moisson.
— Eh bien ! commença-t-il, eh bien ! pieux garçon,
Je viens chercher votre réponse.
