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livre premier
— Va,
Je le savais bien, moi, que tu serais superbe !…
Mais, non, tu n’es pas beau : ta couronne est dans l’herbe
Il ne t’en reste rien.
C’est dommage,
Car tu la portais bien,
Je t’en rends témoignage.
— Garde tes durs propos, avait dit le voisin,
Je me repose ;
Le sommeil et la mort ne sont pas même chose ;
Attends la fin.
Quand revint le printemps avec les tièdes brises,
Que le soleil sourit,
L’un fleurit
Et l’autre s’affaissa sous ses écorces grises.
Dans la tombe, c’est vrai, l’homme à l’homme est pareil,
Et le méchant, trompé, réclame la victoire.
Il sera dans la honte et le bon, dans la gloire,
Au grand jour du réveil.
