comme si un chagrin secret et inavouable l’eût torturée.
Une sorte de mésintelligence en résulta. Ils ne
se parlaient plus qu’à peine, et madame, qui s’appelait
Palmyre, accablait sans cesse monsieur, qui s’appelait
Gustave, de compliments désobligeants, d’allusions
blessantes, de paroles acerbes, sans raison apparente.
Il courbait le dos, ennuyé mais gai quand même, doué d’un tel fonds de contentement qu’il prenait son parti de ces tracasseries intimes. Il se demandait cependant quelle cause inconnue pouvait aigrir ainsi de plus en plus sa compagne, car il sentait bien que son irritation avait une raison cachée, mais si difficile à pénétrer qu’il y perdait ses efforts.
Il lui demandait souvent : « Voyons, ma bonne, dis-moi ce que tu as contre moi ? Je sens que tu me dissimules quelque chose. »
