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la peur
inégales, différentes, soulevées tout à fait comme
des flots déchaînés, mais plus grandes encore, et
striées comme de la moire. Sur cette mer furieuse,
muette et sans mouvement, le dévorant soleil du
sud verse sa flamme implacable et directe. Il faut
gravir ces lames de cendre d’or, redescendre,
gravir encore, gravir sans cesse, sans repos et
sans ombre. Les chevaux râlent, enfoncent jusqu’aux
genoux, et glissent en dévalant l’autre
versant des surprenantes collines.
