Elle ne bougeait pas plus qu’une figure de cire.
Laide, humble, vêtue en fille modeste qui ne songe
point à plaire, une institutrice peut-être, elle était partie
pour le Rêve, emportée par
une phrase ou par
un mot qui avait
ensorcelé son
cœur. Elle continuait, sans doute,
selon la poussée
de ses espérances,
l’aventure commencée dans le
livre.
Bertin s’arrêta surpris :
— C’est beau, dit-il, de s’en aller comme ça.
Ils avaient passé devant elle. Ils retournèrent et revinrent encore sans qu’elle les aperçut, tant elle suivait de toute son attention le vol lointain de sa pensée.
Le peintre dit à Annette :
— Dis donc, petite ! est-ce que ça t’ennuierait de me poser une figure, une fois ou deux ?
— Mais non, au contraire !
— Regarde bien cette demoiselle qui se promène dans l’idéal.
