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— Vous devez savoir. Voyons, un prix moyen, modéré. Cinq mille francs par mois : est-ce à peu près juste ?
— Oui… à peu près.
— Eh bien, mon ami, donnez-moi tout de suite cinq mille francs et je suis à vous pour un mois, à compter de ce soir.
— Vous êtes folle.
— Vous le prenez ainsi ; bonsoir.
La comtesse sort, et entre dans sa chambre à coucher. Le lit est entr’ouvert. Un vague parfum flotte, imprègne les tentures.
Le comte apparaissant à la porte :
— Ça sent très bon, ici.
— Vraiment ?… Ça n’a pourtant pas changé. Je me sers toujours de peau d’Espagne.
— Tiens, c’est étonnant… ça sent très bon.
— C’est possible. Mais vous faites-moi le plaisir de vous en aller parce que je vais me coucher.
