Paul devenait follement jaloux. Le mari de Madame de Caumont n’était plus pour lui le bienfaiteur, c’était le mari, le monstre, l’homme heureux, celui qui s’endormait dans ses bras quand il sanglotait sous les combles, lui relégué comme un domestique dont on ne peut pas vouloir, par dignité. Il s’imaginait qu’il était heureux.
De son côté, le baron rudoyait cet étudiant inutile, plus beau que lui, surtout très jeune, plein de sève. Sans être jaloux, il se croyait le devoir de le morigéner à propos de ses manières gauches. Durant les repas, il glissait d’un accent hautain des remarques de grand-père qui a fait la noce, mais qui n’admet pas les expressions vulgaires. On ne pouvait pas prononcer : grue, carabin, le boul-Mich, le singe, le macchabée, dans les salons où Paul n’irait jamais, bien entendu. On s’habillait de telle façon, il fallait marcher de telle manière. Un médecin qui n’a pas de chic ne peut pas compter sur une clientèle choisie, il ne réussit pas. Jean aurait dû se faire garçon d’amphithéâtre, une destinée plus appropriée à sa tournure.
— Tu es un animal, ajoutait-il pour terminer ses harangues de monsieur à bonnes fortunes et authentiquement blasonné.
Une haine sourde s’emparait de ces deux hommes dont l’un profitait de toutes les occasions pour mettre en relief l’infériorité de l’autre. Mary les examinait à la dérobée, marquant les coups. À la fin des vacances, le baron lui déclara qu’il n’était
