— Oui, car je tirais à bout portant. C’est peut-être d’ailleurs un avant-goût de la réalité ; ne vous croyez-vous pas destiné, mon cher, à mourir par le feu ?
— Hum ! un officier démissionnaire, c’est peu probable !
Malgré tout l’empire qu’il avait sur lui, de Raittolbe réprima difficilement un tressaillement nerveux. Ces mots : par le feu ! le troublaient.
— J’ai revu Jacques, reprit Mlle de Vénérande, il est… indisposé, Marie le soigne, et je crois que lorsqu’il sera remis, ce « petit manant » se mariera.
— Hein ! fit le baron, sans votre permission ?
— Mlle Silvert épouse M. Raoule de Vénérande, cela vous étonne ? Pourquoi cet air effaré ?
— Oh ! Raoule ! Raoule !… C’est impossible ! c’est monstrueux ! c’est… c’est révoltant même ! Vous ! épouser ce misérable ? Allons donc !!
Raoule, de ses prunelles ardentes, fixait le baron terrifié.
— Ne serait-ce que pour avoir le droit de
