le blason de son fauteuil, tandis qu’au contraire ce blason semblait craquer sous l’effort puissant du bras de Raoule.
À leur droite, se groupaient le cousin René, spécimen rare de la haute gomme sportive, expliquant, à qui voulait l’entendre, comment Simbad le marin avait gagné d’une longueur et pourquoi cette année le maillot de soie d’or était divinement porté… De Raittolbe, sévère, son masque de Slave impénétrable, songeant à la Gorgone antique lorsqu’il regardait Mlle de Vénérande, Puis le vieux marquis de Sauvarès, sautillant comme un gros oiseau de nuit aveuglé par la lumière crue, tout en couvant de ses yeux ternes, avivés parfois d’un éclair de lubricité, l’épaule ronde de sa filleule Raoule.
Autour d’eux murmurait un essaim de femmes en toilettes exquises, s’entretenant avec une persistance dont s’agaçaient les hommes, des exploits de John Mare, le jockey vainqueur.
On reconnaissait dans la foule les artistes amateurs à leurs déplacements perpétuels formant remous auprès des traînes de tulle
