Raoule sortit d’un portefeuille armorié trois billets de banque.
— Voici, dit-elle simplement, j’ai toute confiance en vous.
Le jeune homme eut un mouvement si brusque, un tel élan de joie, que, de nouveau, la blouse s’écarta. Au creux de sa poitrine, Raoule aperçut la même ombre rousse qui marquait sa lèvre, quelque chose comme des brins d’or filés, brouillés les uns dans les autres.
Mlle de Vénérande s’imagina qu’elle mangerait peut-être bien une de ces pommes sans trop de révolte.
— Quel âge avez-vous ? interrogea-t-elle sans détacher les yeux de cette peau transparente, plus satinée que les roses de la guirlande.
— J’ai vingt-quatre ans, madame ; et, gauchement, il ajouta : Pour vous servir.
La jeune femme eut un mouvement de tête, les paupières closes, n’osant regarder encore,
— Ah ! vous avez l’air d’en avoir dix-huit… Est-ce drôle, un homme qui fait des fleurs… Vous êtes bien mal logé, avec une sœur
