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Une seule semblait ne s’être aperçue de rien.
Elle allait comme avant, sans voir la différence ; c’était déjà Thérèse Min dans l’autre vie, — c’est encore Thérèse Min. Une figure jaune comme du beurre d’herbe, une toute petite tête ronde ; un cri toujours le même et deux ou trois gestes toujours les mêmes, dedans.
Toujours la même Thérèse Min ; — la même guenille de robe, les mêmes gros souliers gris sans forme faisant penser à deux cailloux, le même chapeau de paille dont on aurait dit que les bords avaient été rongés par les souris.
