de l’Italie. Dans l’état de faiblesse où je suis encore, le temps doux et voilé que nous tenons m’est fort agréable ; mais il n’y aurait guère moyen de faire de la peinture sans soleil, et il faut que ce pays-ci soit bien beau puisqu’il l’est encore à travers son manteau de brouillards. Brumières, qui voulait que je l’attendisse pour venir ici, m’annonçait bien que je n’y trouverais pas encore le moindre effet pittoresque ; mais je suis peut-être moins peintre que contemplatif, et, quand je ne peux pas essayer d’être un interprète quelconque de la nature, je n’en reste pas moins son amant fidèle et ravi.
Figurez-vous que, sans sortir de mon jardin, j’ai la campagne, le verger, la solitude et le désert. Le parterre qui s’étend devant la maison n’annonce guère ce luxe : c’est un carré de légumes et de vigne, enfermé dans des haies de buis taillé. En août, la vue est terminée par une grande fontaine murale en hémicycle avec les niches et les bustes classiques. L’eau est limpide, les plantes grimpantes abondent, et, sur la terrasse dont cette architecture est le contre-fort, de beaux arbres inclinent leurs branches touffues. Mais là n’est pas le charme de cet enclos dont l’ancienne splendeur a fait place, d’une part à l’abandon, de l’autre aux soins vulgaires de l’utilité domestique. Une belle allée d’arbres centenaires s’en va en montant rapidement vers des terres ensemencées et plantées d’oliviers. Heureusement, on a laissé subsister ces arbres, et on n’a pu songer à niveler le terrain, de sorte que l’ancien parc des Piccolomini, sacrifié au prosaïsme de l’exploitation, a gardé ses chênes verts courbés en berceaux impénétrables au soleil et à la pluie, ses aspérités de montagne et son clair ruisselet qui court en bouillonnant sous des masses de fleurs sauvages. Il y a même un coin, tout à fait inculte, qui forme ravin et qui se compose tout aussi bien qu’un grand paysage. Le
