laissez brisé ce qui est brisé, les réparations sont peine perdue, argent prodigué. Achetez si vous voulez une boîte d’outils de charpentier et qu’ils raccommodent eux-mêmes ce qu’ils auront brisé, et si vous ne faites pas trop attention à un doigt enlevé par-ci, par-là, il n’est pas douteux qu’ils ne se rendent utiles en fin de compte. »
Sleaford avait une fille et quatre fils, et les quatre fils étaient quatre garnements. Lorsqu’on savait cela on cessait de s’étonner de l’état du mobilier et de la dévastation de la maison. Les rideaux de perse des fenêtres avaient été arrachés par Tom pour lui servir à se draper lorsqu’il faisait le fantôme dans une charade, ou par Jack lorsqu’il lui fallait une voile pour attacher à sa ligne plantée au beau milieu du canapé. Les fauteuils avaient servi de billot pour représenter maintes fois Anne de Boleyn ou Marie-Antoinette pendant les longues soirées d’hiver où Horace décapitait les coussins du canapé au moyen du tisonnier tout souillé de cendres, pendant que Tom et Jack montaient la garde sur l’échafaud en contenant la populace — représentée par un personnage unique — au moyen de leurs hallebardes dont la pelle et les pincettes faisaient l’office. Les tapis décloués avaient maintes fois joué leur rôle d’océan furieux ; le fauteuil s’était brisé contre l’angle du buffet, renversant quelques verres à liqueur, et tout l’équipage avait été retiré des épaves du naufrage du canapé au moyen de soufflets, de bourrades, et des malédictions des puissances supérieure qui survenaient au milieu de l’océan en fureur au mépris des unités. Sleaford avait une chambre particulière au premier étage, une chambre de Barbe-Bleue où les gamins ne pénétraient
