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la danse macabre

 Est-ce moi peut-être qu’elle aime.
 Qu’elle aime jusqu’à en mourir ?

 Grotesque et déchirant martyre,
 Ne savoir qu’elle est sa pensée.
 Quel délire cornu la mène :
 Oh Dieu, le sait-elle elle-même ?
 Elle est femme, hélas ! c’est assez !

Un beau squelette obligeamment s’est avancé :

 — Quand ta belle t’est cruelle
 Et que tu souffre a mourir,
 Va-t’en vite tu sais où :
 Tu en auras d’aussi belles.
 Qui te guériront du coup !

Bubu de Montparnasse à coups de talon broie
Le corps martyr de Fantine, fille de joie :

 — Dix ans de bagne, dix ans de bagne.
 Ou bien la vie, ou l’échafaud.
 Mais faudra que tu m’accompagnes :
 C’est ta chair que j ai dans la peau !

Valmont à Madame de Tourvel suppliante.
Qui dit : — Je ne suis pas méchante, épargnez-moi ?

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