d’une quinzaine on n’y pensa plus. Pendant ce temps, seul, dans une maison située à l’ombre de l’église Saint-Étienne-du-Mont, Lassailly, agenouillé et se meurtrissant la poitrine, expiait les Roueries de Trialph. La religion l’avait gagné tout entier, ou plutôt la religion l’avait reconquis, — car il avait été autrefois un pieux enfant, soumis à sa mère et à Dieu.
Même histoire pour Ourliac.
Partis tous les deux du même point, tous les deux devaient y revenir, à quelques années de distance seulement. Mais entre le départ et le retour, quelle parabole excessive n’ont-ils pas décrite l’un et l’autre ! Quel voyage extravagant dans les terres australes de la littérature, à travers la révolution de Juillet, le Figaro, les premières représentations du drame moderne, Renduel et Ladvocat, les délires byroniens, le saint-simonisme, les gravures foncées de Tony Johannot, M. Viennet vaincu, l’hémistiche brisé ou la mort !
Ourliac était le plus sage, rendons-lui cette justice ; il était le plus moqueur aussi ; l’auteur de Gil-Blas avait du le tenir sur les fonts baptismaux. Lassailly ne procédait de personne, c’est pourquoi il procédait un peu de tout le
