« Est-elle imbécile, la pauvre ! » murmurait la Madone à son Jésus.
Et puis, elle pensait :
« Le Diable ? Le Diable ? Eh ! c’est un grand poète… Chut ! Il est bien beau. N’est-ce pas mon cher petit enfant noir ? »
Et le Jésus couronné de feu, qui entendait rêver sa mère et chanter éternellement Satan, faisait : « Oui, oui », sous la gaze de l’Idole très sainte…
Mais, tous les soirs, tous les soirs, leurs atours prenaient feu à la lampe voilée de vert. —
— Pauvre Espagnole ! Elle avait cinquante-huit ans quand on l’assassina. Mais qui on ? L’assassin court encore…
— Il courra toujours.
— Ce qu’il y a d’étrange, c’est que la porte ne fut pas ouverte, le verrou était mis, la clef tournée. Le chien n’aboya pas…
— Trop occupé à regarder une chauve-souris qui portait une lanterne sourde, le chien ! Quant au chat, comme une Dame inconnue lui avait passé, au cou, cette nuit-là, un collier de topazes, il dansait sur le toit pour faire bisquer la lune.
— Tu plaisantes toujours. Aucune effraction nulle part…
— La girouette n’a rien entendu. Elle l’a dit.
