tière et couvait les pommes étalées devant lui, d’un seul œil, rouge.
L’homme sentit le froid que laissait pénétrer la porte ouverte ; il releva l’abat-jour de la lampe et se retourna.
— Est-ce que je me trompe, monsieur ? interrogea la visiteuse, désagréablement impressionnée ; Marie Silvert, je vous prie.
— C’est bien ici, madame, et, pour le moment, Marie Silvert, c’est moi.
Raoule ne put s’empêcher de sourire : faite d’une voix aux sonorités mâles, cette réponse avait quelque chose de grotesque, que ne corrigeait pas la pose embarrassée du garçon tenant ses roses à la main.
— Vous faites des fleurs ? Vous les faites comme une vraie fleuriste !
— Sans doute, il le faut bien. J’ai ma sœur malade ; tenez, là, dans ce lit, elle dort….. Pauvre fille ! Oui, très malade. Une grosse fièvre qui lui secoue les doigts. Elle ne peut rien fournir de bon… ; moi, je sais peindre, mais je me suis dit qu’en travaillant à sa place, je gagnerais mieux ma vie qu’à dessiner des animaux ou copier des photographies. Les commandes ne pleu-
