Frumence était en train d’écrire. Il m’appela près de lui.
— Si vous vouliez, me dit-il, écrire deux lignes dans ma lettre, cette personne se déciderait probablement à venir prendre soin de votre bonne maman et de vous.
Je crus devoir me donner un air d’importance.
— Vous êtes donc sûr, lui dis-je, qu’elle nous aimera beaucoup ?
— Je vous en réponds.
— Et que ma bonne maman sera heureuse avec elle ?
— J’en suis parfaitement sûr.
— Alors, c’est mon devoir d’écrire à cette personne ?
— C’est ma conviction.
— Est-ce que vous allez me dicter ?
— Non, c’est à vous de trouver ce qu’il faut dire pour donner confiance en vous. Celle dont je vous parle et à qui j’écris ne servira jamais personne que par dévouement et à la condition d’être aimée.
— Est-ce qu’on peut promettre d’aimer quelqu’un que l’on ne connaît pas ?
— Faites vos conditions : si elle ne les remplit pas, vous serez en droit de ne pas l’aimer, et elle s’en ira.
