plus sobres d’entre nous étaient souvent les plus irritables.
Au commencement de l’hiver, je reçus une lettre qui brisa ma carrière d’artiste et décida de ma vie. Ma marraine, une bonne femme qui est ici marchande d’épiceries, m’écrivait :
« Viens vite. Ton père se meurt ! »
Nous étions alors à Strasbourg. Je pris à peine le temps d’embrasser mes camarades, et je partis. Je trouvai mon père sauvé. Mais il avait eu une attaque d’apoplexie à la suite d’une violente émotion, et ma marraine me raconta ce qui s’était passé.
Personne, dans ma petite ville, ne s’était jamais douté de la profession que j’avais embrassée. Les gens de chez nous ne voyagent pas pour leur plaisir. Ils n’ont point d’affaires au dehors, étant tous issus de cinq ou six familles attachées au sol depuis des siècles. Si les jeunes vont quelquefois à Paris, c’est tout. Je n’avais jamais joué la comédie à Paris, et jamais la troupe, nous disions « la société » Bellamare, n’avait eu occasion d’approcher de mon pays. Je n’avais donc pas même pris la peine de cacher mon nom, qui n’avait rien de particulier
