qui frappent les heures, quelqu’un lui dit : — C’est « la famille Jacquemart » (Cette famille Jacquemart on la retrouve à Dijon et dans plusieurs autres villes de l’Est et du Nord.)
Le Breton se retournait pour répondre à celui qui lui avait adressé la parole — un paysan court et trapu, — lorsqu’un gros chien noir le mordit au jarret et reprit sa course. Méloir poussa un cri de douleur, accompagna « le failli merle de failli chien » de toutes sortes de malédictions et fit cette remarque prudente :
— Si ce serait qu’il soit enragé ? Ah ! dame ! Ah ! dame ! Ça s’est vu ! Est-il enragé ce chien-là ? Faut pas mentir, mon bon chrétien !
— Enragé ? ce chien ? dit le paysan ; possible…
— On dirait que ça vous fait rien, à vous…
— Dans le pays on n’a pas peur des chiens enragés… parce qu’il y a ici près le tombeau d’un saint qui guérit leurs morsures. C’est à Saint-Menoux, — à deux petites lieues approchant.
— Vous entendez, not’e maître, dit le Breton à Maurice du Vergier. C’est que j’y veux aller à Saint-Menoux ! Vu que si j’étais enragé, je pourrais bien vous mordre, dà ! ou madame la baronne en retournant à Caen, au lieu de lui rendre le respect que je lui dois. Oui bien, je vas aller faire mes dévotions à Saint-Menoux.
Il fallut l’y laisser aller. Jean l’y suivit pour le contenter. Saint-Menoux est un gros village, son église, est un vieux monument roman du onzième siècle embelli au quinzième, avec des toits hérissés de clochetons, et un clocher central plus haut que les autres. C’est là que se trouve le tombeau qui fait des miracles ; il est fort simple, en forme de bière, et renferme le cœur du saint contenu dans une cassette de bois de cèdre.
Un trou rond, pratiqué dans le tombeau même sert aux croyants à faire preuve de leur foi. Un homme mordu par un chien enragé n’a qu’à introduire sa tête dans ce trou, et l’y laisser le temps de dire cinq Pater et cinq Ave avec la certitude de s’en retourner guéri, — surtout s’il est généreux envers le sacristain. Jean donna la pièce blanche ; et le sacristain, très satisfait, lui coula confidentiellement ces quelques mots à l’oreille :
— Il y a longtemps qu’on s’est aperçu que le bienheureux Menoux ne guérit pas de la rage, mais de la folie ; ne dites rien : vous savez, c’est la foi qui sauve.
On rentra à Moulins.
— Peut-être bien qu’il n’était pas enragé, ce chien, observa tardivement Méloir redevenu brave.
