Hamlet, que la cirrhose et l’alcôlisme guettent
— Quinze ans, ô Roméo, l’âge de Juliette ! —
Baudelaire, dit-on vierge, à coup sûr martyr :
— Pauvres, ô pauvres chairs de femmes,
Pour vous l’amour n’est pas plaisir,
La volupté n’est pas plaisir,
Et le plaisir n’est pas plaisir !
Le vers vous ronge et vous affame
De sa faim vorace ; il réclame
Du mâle, du mâle
Et du mâle : il faut l’assouvir !
Quand vous bramez entre nos bras,
Pauvres sœurs, que vos corps se tordent
(Spasmes funèbres !) que nous mordent
Vos baisers chaleureux et gras,
C’est le glas, le glas,
C’est le tocsin du trépas.
Quand nous emmêlons dans l’alcôve
Nos os pour la chaude oraison,
Vous suez le fumet du fauve,
Ô lamentables venaisons.
Oh hallali, hallali,
La bête échauffée et meurtrie !
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la danse macabre
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